[Ашиеру Блэк]

Автор: Ашиеру Блэк.
Название: Считалка.
Фэндом: Святые из Трущоб.
Рэйтинг: детский.
Дисклэймер: мои - только тапки, в меня же летящие.
Sound: Blue Octoner - A Quiet Mind.

Считалка.

Это такая игра. Ты не считаешь овец или проезжающие машины, или, в нашем случае, сколько ублюдков мы застрелили уже на этой неделе. Никаких телефонных столбов или цифр твоего нового номера сотового, впрочем, номера ты не запоминаешь никогда - этим все равно страдает Коннор.
Это просто такая игра.
Ты просыпаешься утром и морозишь какую-нибудь глупость, просто, чтоб он улыбнулся. Он смеется, ты доводишь его просто до истерики, а потом тебя переклинивает, и ты зацеловываешь его улыбку. Коротко, быстро, жадно, отстраняешься, смотришь ему в глаза, убеждаешься, что ему это нравится, и целуешь снова.
Снова и снова.
Ты считаешь: раз. Ты считаешь: два. Ты считаешь: три.
Дешевые мотели, где простыни пахнут спермой и хлоркой, когда Коннор просыпается от собственного крика, и ты обнимаешь его, так крепко, как в детстве.
Ты шепчешь, уткнувшись носом ему в висок. Шепчешь, что все хорошо. Что ты будешь рядом - всегда. Ты не знаешь, что ему снится, он никогда тебе не рассказывает, но когда ты обнимаешь его, ему становится легче.
Это твой брат, и это такая игра, ты смотришь ему в глаза и улыбаешься.
Эти ваши звонки посреди дня, привет из другой жизни. Перед заданием, ты улыбаешься, отправляешь текстовое сообщение.
Ты считаешь: раз.
Когда ты стреляешь, ты не думаешь, что спасаешь мир, тебе плевать на мир по большому счету. Плевать до тех пор, пока Коннор рядом, пока у тебя на губах остается его вкус, и ты облизываешься инстинктивно, вспоминая об этом.
Руки в карманах, пальцы вцепились в сотовый, ты считаешь: два.
Когда вы спите, ваши цепочки с крестами переплетаются так, что с утра вы тратите как минимум три с лишним минуты, чтобы распутать их. Коннор тратит, ты в этот момент сонно трешь глаза, закуриваешь, и в последний момент хватаешь его пальцы, зацеловывая.
Это такая игра, переклинивает тебя просто.
Так естественно, валяться в постели, забывая о времени и об этом мире, и до тех пор, пока Коннор не кончит, выгибая спину, ты его не отпустишь.
Утренний кофе, вторая сигарета за завтраком, ты наблюдаешь, как он чистит зубы и смотрит на тебя вопросительно.
Мол, что?
Ты считаешь: три.
Сбиваешься со счета уже к полудню, и пальцы дрожат, когда сотовый вибрирует.
Ты считаешь, как сердце пропускает удар, и начинает биться быстрее. Ты улыбаешься, как мальчишка, как в шестнадцать, ты всегда так улыбаешься, когда думаешь о своем брате.
Это такая игра, он пишет тебе в ответ: "Я тебя тоже."
Ты обнимаешь его со спины, чувствуя, как он вздрагивает от неожиданности в твоих руках. Гладишь кончиками пальцев его улыбку, скулы, шею, и тебе плевать, что вы стоите посреди улицы, что меньше получаса назад ты убил человека, и что это, вообще-то, инцест.
Он спрашивает, что с тобой сегодня, Коннор, твой брат, ты щуришься и тихо смеешься.
Это такая игра, и она делает тебе счастливее с каждым днем, и ты целуешь его вместо ответа. Ты считаешь, пока он отвечает на твои поцелуи, считаешь: раз.
Считаешь: два.
Считаешь до самого конца, сбиваешься, считаешь снова.
Коннор улыбается и зовет тебя по имени, когда ты засматриваешься на него, забываешься в мыслях.
Ты говоришь, что любишь его.
Это просто такая игра, ты говоришь, что любишь его, снова.
Ты считаешь: два.
И он улыбается.

@темы: закончено, Святые из Трущоб, фикшен