Автор: Ашиеру Блэк.
Статус: Закончено. Хоть что-то тут закончено, да.
Старое, ебнутое, прибабахнутое.
Sound: Flёur - Русская Рулетка.
Для saiho
Канатоходец.
Кто мы, незнакомцы из разных миров
Или может мы - случайные жертвы стихийных порывов
Знаешь, как это сложно - нажать на курок
Этот мир так хорош за секунду до взрыва
(с)
Или может мы - случайные жертвы стихийных порывов
Знаешь, как это сложно - нажать на курок
Этот мир так хорош за секунду до взрыва
(с)
Между этим миром и тем - протянут канат. Эти два мира... Личный ад и личный рай. Связанный веревкой, которая в некоторых местах почти порвана, тонкой нитью держится, грозя вот-вот лопнуть с оглушительным звоном. Что случится, когда канат порвется? Этого не знает никто.
А рядом с этим канатом - крошечные островки чьей-то жизни. Множество нелюдимых существ, слишком ярких индивидуальностей, не причисляющих себя ни к каким меркам. Просто живут, как хотят, следуя инстинктам - порой по пути сердца, а иногда латая рваные раны своей мелкой, черной душонки. Они не любят говорить об этом, хотя они вообще говорить не любят, и выдавить из них пару слов - уже кажется невозможным. Клещами вытаскивать какие-то подробности, не спорю, явно не мой профиль. Но в тот раз они все рассказали мне сами. С удивлением, желанием и затаенным интересом на самом дне глаз.
-Понимаешь, вон там, через пару километров\окурков - бар, вот это уже ад. А мы как бы на границе, ни здесь, ни там не числимся.
Если не числятся, стало быть, кажется интересным, что ж это за место на карте. Путешественники у них тоже были - кто на крыльях, кто с птицами. Парашюты-самолеты-корабли-яхты-поезда были не особо в почете, но тоже использовались, хотя и реже. Нашелся лишь один... (тут большинство запинались, отмалчивались, один буркнул что-то не очень цензурное) который решил пойти по этому канату.
-Вот ведь! Джинсы изодраны, морда испачкана, а глаза - в них утонуть можно, такая, понимаешь, бездна, такая..
О его глазах говорили все без исключения. Кто-то видел в них бездну, иные - просто страх и потерю, а кто-то свободу. Что было там на самом деле? Мне до ужаса, до терпкого, липкого страха струйкой пота между лопатками хотелось знать, какой же он именно. Мне сказали, что он никогда не бывает в двух местах дважды, а везде, куда бы я не пошел, он уже был.
-Он.. Он канатоходец, понимаешь? У него весь мир - один большой перекресток, между адом и раем, между жизнью и смертью, а душа на кресты поделена.
Он потерянный. Он потерявший все и потерявшийся сам. Он даже не знает, куда идет - в ад или в рай, ему все равно, лишь бы дойти. Отчаянно, надрывно и сильно. Кто, черт подери, он такой?
Я курил третью пачку сигарет за сутки, и никак не мог понять. Куда идти? Где искать этого.. канатоходца? Словно я иду по его шагам. По тонкой ниточке, тонкой грани. По ниточке?
Вскочив на ноги, я приянлся мерить шагами комнату. Значит ли это то, что если я пойду по его пути, я смогу его найти? Сомнение, сомнение. В любом случае, выхода не было. В любом случае, я всегда был психом, верно?
-Он даже не замечает, что нить может порваться. Лицо искажает гримаса боли, словно он идет по лезвию бритвы, а он все равно идет, понимаешь, как будто вот это "дойти" для него - высший предел и высшая цель, которую он только может достичь. И, наверное, он отдал бы все, чтобы ее никогда не...
Никогда не.. что, простите? Едва ощутимая грань между этим миром и тем. Шажок. Мелкий. Еще один. Черт. А страшно, правда, очень страшно. Руки в стороны, и держать равновесие. Хрупкое, хрупкое. По крайней мере, пытаться.
-Не раскачивайся.
Попытка обернуться. Смешок в ответ. За спиной. Кто-то. Кто-то. Кто?
-Не раскачивай грань, упадешь, там небо - и больше ничего.
-Я всегда хотел упасть в небо.
Еще один смешок. Развернуться, схватить за руку... И почему-то оказаться на крыше. Все, абсолютно все так, как и рассказывали. Лицо в грязи, загорелые руки, изодранные джинсы. Пряди, неровные, светлые. И глаза. Не бездна, нет, хотя и бездна тоже. И не вечный поиск, хотя доля его там тоже присутствовала. Свобода? нет, мимо, хотя..
-Кто ты, канатоходец чертов? Я же тебя искал, я же за тобой пошел - и заслужил ответ.
И еще один смешок. Он потерял паспорт, он забыл свое имя, у него амнезия или у него никогда не было этого чертового имени. Перебирать в памяти ответы. Мимо, мимо..
-Но ты же взломщик, ты же должен это знать, верно?
Взгляд. Очень сильный и очень уверенный. Равновесие. Личный наркотик. "Я хочу, чтобы ты остался." Матьмоюнатридцатьпятоелево, кто же, кто же, кто же?
-Меня зовут Ветер.
Все-таки не бездна, нет.